Ciel et nuages se réunissaient aujourd’hui
au fond du bol à thé, je contemplais la fonte des glaces,
la lente dérive des plaques et leur migration mystérieuse.
à l’aide d’une fine soie tendue sur sa fragile structure,
tel Chardin interdit devant la lente dégradation du fruit
avec acrylique et résine je pris pour modèle le breuvage…
Le thé refroidissait.
Elle ne tarderait plus maintenant,
lui faire la surprise…
Prenant cette fleur vénéneuse de Datura, robe de soirée à l’envers, je décidai de la prendre comme modèle pour la prochaine collection automne hiver…
Séchée elle manquait cruellement d’eau, le brou de noix, la plume et l’eau eurent tôt fait d’étancher sa soif…
Ignorant les effets hallucinatoires de la plante (que j’avais fumé malgré les conseils de mes amis) je m’empressai de tailler, découper, mesurer à même Sa peau cet écrin à ma Muse;
Mannequin-modèle le jeu lui plut… Elle m’inspira le tissu, les minuscules perles sur le côté et d’autres choses encore que je ne peux dire ici:
à présent la robe pourrait sortir des ateliers de couture, et, sous les spotlights froufrouter le long des podiums du monde entier.
J’avais déjà un autre modèle de robe en tête pour des réceptions plus sobres où la maîtresse de maison, dans des atours années ’30, recevrait en reine, ses invités.
Bien sûr Karl et Jean Paul, englués dans un train-train quotidien, me jalousèrent instantanément cette saison là!
Lui : Je vais vous dire trois mots madame, je vous les redemanderai après.
Alors : pantoufle, avion, stylo. Voulez vous bien les répéter ?
Elle : oui
Lui : alors pantoufle…
Elle : pantoufle…
Lui : pantoufle, avion, stylo.
Elle : pantoufl’avion-stylo !
Lui : vous retenez bien ces trois mots, je vous les redemanderai tout à l’heure. Alors, pouvez vous me dire combien font cent moins sept ?
Elle : …cent moins sept, cent moins sept
Lui : cent moins sept…
Elle : cent moins sept, nonante-trois ?!…
Lui : bieeen ! nonante-trois, maintenant nonante-trois moins sept ?
Elle : nonante-trois moins sept…seize ?
Lui : bien, c’est très bien, c’est pas grave, c’est quatre-vingt-six mais ce n’est pas grave… pouvez vous me dire les trois mots de tout à l’heure ?
Elle : … les trois mots ?
…
Elle ne comprend rien à ce que ce monsieur lui dit.
Lui : pantoufle…
Elle : pantoufle ! ha ?
Lui : oui… pantoufle, avion…
Cette litho de Somville (mon peintre abhorré) la toise depuis le mur, et je me plais à penser que dans cette immense détresse de la mémoire,
ma mère ressemble à Garbo,
retirée du monde,
mais en couleur.
(article paru précédemment en première chez madame de K dans « fast-portrait »)
« clicfast-portrait »
Nous fîmes un grand repas d’adieu…
Après les premiers pas sur la lune était venu le temps des premiers drames de l’espace et Julien de nous montrer, entre la poire et le fromage, « la lavette spéciale », un petit « truc » purement physique à l’aide de papier cigarette.
Dessert: omelette Norvégienne… ça ne s’invente pas.
Je songeais de plus en plus à arrêter la clope.
ça tombait bien, l’automne était là, il était temps de quitter ce pays si froid.