Sur mon plancher le bol me jouait des tours,
la pleine lune dans l’après-midi.
Et s’il n’y avait pas que du Lapsang souchong dans ce thé? me dis-je.
Elle me tendait son petit visage lunaire et sa peau, qui n’avait pourtant pas la couleur du breuvage, ressemblait étrangement à cette faîence aux grains de beauté épars.
« … Puis s’incline sur son assiette et se noie dans son aliment. »
« C’est ultime ça! » dirait Fabrice L.
Peut être qu’il est des êtres condamnés à ne vivre que dans la distance et la correspondance,
peut être que l’épistolaire, de son paravent de papier, entretient, à tort ou à raison, les sentiments,
peut être que le timbre et l’enveloppe oblitèrent le quotidien si mortifère
peut être que le virtuel est pire encore?
peut être que peut être…
Peut être que je sais de quoi je parle…
D’un pôle à l’autre,
l’écran pour tout moyen d’entretenir la flamme à distance,
miroir ô combien déformant des sentiments.
Prenez une ‘tite dictature,
ajoutez une inflation galopante,
un zeste de corruption,
faire revenir à feu doux
vérifier l’assaisonnement de la disette
rectifiez!
servir ou asservir un pays
Choléra au Zimbabwé,
tout le monde s’en fout visiblement!
Ce pote médecin, tout content d’aller au charbon, demain, organiser sur place les secours, apprendre à veiller sur l’hygiène…
Goutte d’eau dans un océan de vase…
Pauvre Afrique!
Mugabé, retourne dans le ventre de ta mère!