L’autre jour je rentre et il y avait un Bonnard dans ma salle de bain,
le corps enduit d’huile,
et comme je Nivéa la sirène,
Sotheby’s me passe un coup de fil, et la crème, pour que je la leur cède…
Tableau dire, passe-t-elle? ou thérébentine?
Il faut que j’en parle à Nana-Dirat, ma secrétaire
Qu’auriez-vous fait, d’autre, à ma place?
Fond.
Voix au loin.
Roulement de tambour.
Fouga magister ou mopette étranglée?
déflagration.
Calme.
Fond.
Je réécoute le son,
mais non,
suis-je bête,
je suis à Porto!
ça ne tient qu’à un fil, parfois.
Toute affaire cessante rentrer pendant l’alerte,
ne plus bouger dessous la table
drapeaux, banières,
les trois croix katangaises,
linges au soleil,
les âmes posaient leurs ombres sur ce sol de latérite,
tout se confondait.
Ne pas moufter,
le fouga magister s’en tapait qu’on ne bouge pas.
Il est évident, après cette vidéo saisissante, que ce poivron est habité…
Nous ne naîtrions donc pas dans des choux?
Toute ressemblance avec une situation déjà connue (il y a très longtemps) serait purement fortuite…
…
(Un peu léger ce matin, je sors).
Catherine au bord de l’eau,
ayant tombé le Michon,
elle allait se baigner…
Viiiiite! un prétexte pour la rejoindre…