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Le dispensaire d’Elisabethville ou de Lubumbashi.

Le lendemain de notre arrivée
nous partons, tôt, de l’hôtel,
munis d’un méchant cake marbré au chocolat-raisin
(et peut être d’un cafard repu de farine
surpris dans sa sieste et le maelstrom du pétri)
nous voila, disais-je, partis vers la maison…
Chemin faisant, devant la clinique qui vit naître ma soeur et mon frère:
l’une à Elisabethville et l’autre à Lubumbashi…
Notre Saint Petersbourg et Retrograd (sic) de là bas,
après quelques hésitations,
nous entrons (re)visiter les lieux.
J’ai le souvenir de cette coursive à l’abri du soleil et de la pluie
qui ballade le visiteur à travers les jardins et les emmènent aux départements gynécologie, maternité et morgue:
conception, naissance et mort ne sont distantes que de quelques mètres, ici.
Ce n’est pas un hasard.
Tout est un chouïa décati, mais propre.
Sur l’image,
à droite,
la chambre qui fait coin,
ma mère nous attendait mon père et moi,
quand ma soeur avait deux heures.
* * *
La suite demain si vous êtes sages.
Miracle à Lukafu.
Le lendemain de la mort de cette jeune femme impaludée et enceinte,
je l’ai narré ici aussi
nous avons droit à une autre histoire.
* * *
La fille (une autre) est atteinte d’une péritonit aigüe…
Dans cette salle commune austère,
en six minutes,
une histoire de chambre à air
de lait concentré sucré
et de miracle.
Dans un langage crû,
de grand matin au petit dèj.
nous avons droit au récit du père Raoul
Je lui laisse la parole,
il expliquera mieux que moi.
…
Billet spécial Med céline.





