Archive for the 'Cameroun' Category

Mireille.

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Tige trop haute
son mètre quatre-vingt planté sur l’estrade
il s’intéressait à ce subtil mouvement de la craie dans sa paume gauche…
Craie qui lui laissait des traces sur la peau…
Traces qui ne viendraient jamais solutionner cette équation intégrale au tableau.
L’autre l’engueulait à présent.
– Jadot, vous êtes une pantoufle mon vieux !…
Un ignare…
Ignorantus, ignoranta, ignorantum !…
Scandait-il fier de son latin de théâtre.
Standaert pouvait le traiter de tous les noms
L’équation il s’en fichait
Sa silhouette dégingandée
de grand Duduche mal poussé
dodelinait vaguement
en pensant à Mireille
graminée dansante
en intégral sur la plage
l’été dernier…
L’inconnue c’était elle,
ce premier amour de seize ans
il voulait redevenir sable sous ses pieds.
L’autre n’avait qu’à la résoudre lui même
son équation à la con
(pour la rime)
si c’était si important
ce Gauss…
Revenir à son banc
s’étaler la tête entre ses bras croisés
et rêver…
Et que ce cours de math finisse !
Tige trop haute
son mètre quatre-vingt planté sur l’estrade
il s’intéressait à ce subtil mouvement de la craie dans sa paume gauche…
Craie qui lui laissait des traces sur la peau…
Traces qui ne viendraient jamais solutionner cette équation intégrale au tableau.
Non.
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L’ennui.


Le dimanche après-midi tu t’y ennuies…
Douala n’a de doré que ses staphylocoques.
La ville suinte de toute son humidité
dès la descente d’avion…
Mais je te l’ai déjà dit…
Un moisi de vieille tartine oubliée au fond du cartable.
Alors tu prends la voiture et tu vas jusqu’à l’aéroport…
Voir les avions.
Comme Bécaud
Mais ce n’est pas Orly.
Tu longes la piste,
arrive sur un petit chemin de terre battue et
cahote jusqu’au cimetière près du « bois des singes »…
Là tu arrêtes le moteur…
Bien rangé
à dix mètre d’une autre famille de blancs
qui picnique là aussi.
Petit salut de loin,
(précaution d’usage)
Et tu attends…
Tu attends RIEN
Plus tard tu sauras que c’était Godot
mais en attendant tu t’emmerde…
Ferme.
L’ennui profond;
le « qu’est ce que j’veux faire, ch’ais pas quoi faire »
qui te parleras si bien plus tard…
Mais il est Godot pour connaître Godard.
Il y a les tombes évidemment
ça ! des tombes il y en a…
Et puis le monument érigé:
« à-la-mémoire-des-victimes-de-la-catastrophe-aérienne-des-années-’70 »
Ou un truc du genre.
Une aile en béton…
Original !
Triangle alone au milieu des croix du jardin des morts…
Et tout au bout,
t’as la piste;
le 15h45 dans un grondement assourdissant
une orgie de son
un fracas de décibels…
Qui prend son envol.
.
Dis p’pa ?
C’est quand qu’on va où ?
T’as fini ton livre ?
Moi oui.
.

Melchior, Balthazar et…

Gérard… On les baptise comme cela
pour fiche la paix à Gaspard…
Au dispensaire on a de l’humour ou on en a pas.
D’ abord il y a cette induration
de la taille d’une soucoupe.
Sous la chaleur,
jour après jour,
tel un bubon
il s’installe et grossit
cependant qu’un autre pousse,
dix jours après suivit d’un troisième.
Le premier arrive a maturité avec ses têtes pâles turgescentes et molles
mature pour être percé par l’épingle passée par la flamme et l’alcool.
Parfois le scalpel ou les rayons sont nécessaires.
Tirer en s’écartant des bords du cratère,
reste le meilleur moyen de vider l’anthrax.
laisser sourdre la sérosité grasse et jaunâtre …
Là commencera la douleur…
Jusqu’au bourbillon
Là commencera la délivrance.
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(Mission Lukafu).

Faisant contraste.


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Dans sa tour d’ivoire,
l’homme lisait Joyce
marchant sur la colline
indifférent au couchant.
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Il avait pour signet
une photo de Marilyn
avec au dos ce mot.

Auguste et Raphaël (II suite et fin).



De leur France natale il n’avaient plus de contacts :
Marseille était loin et proche à la fois.
Doux dinosaures d’une autre époque,
en partance systématique au moindre trouble,
trente-cinq ans d’exil n’avaient pas entamé ce bel accent chantant du Sud,
douce dissonance en pays Bamoun.
Ils ne connaissaient plus personne au « paysss » et, mon dieu, s’en fichaient.
La sardine du port ne devait jamais les revoir.
L’un avait refait sa vie avec une locale
(comme on disait à l’époque) et avait une marmaille café au lait
l’autre était resté vieux garçon préférant les filles de joie du coin.
Lui c’était café au lit !…
Après tout, mise à part la couleur de peau, ça marchait « commeuh-là-bas » !
Sortes de Caïn et Abel des temps modernes,
l’un avait ouvert une quincaillerie
(d’où le nom : Caïn-caillerie… Non?… Bon ! j’aurai essayé)
Caverne d’Ali Baba de la bimbeloterie,
royaume des bassines émaillées,
bazar de l’inutile pas cher,
du cube de savon de Marseille
à la farine, au riz et à l’huile…
Tant qu’à faire il faisait aussi épicerie…
Après tout.
Lui avait réussi…
Et l’autre avait ouvert une librairie.
Lui avait raté.
Il faisait le brouillon de ses baisers sur les images de Marlène Jobert,
Ursula « sans dress »
et la très peu frigitte Bardot… Qui faisaient, à l’époque, les pages centrales de feu « Lui »
(cette revue qui ne se lisait que d’une main, contemplative d’abord, alerte ensuite)
puis il se les remémorait, ses icônes de papiers, dans les bras d’Angélique (qui n’avait rien de la marquise des ange) ou de Constance (qui n’était pas taillée dedans)
ou encore de Lydia qui restait, de loin, sa préférée…
Il vendait par distraction quelques cahiers et deux ou trois stylos-plumes…
La règle étant d’être au bord de la faillite tout le temps
Tirant sur son chicot de Boyard maïs sans filtre, il racontait l’oeil égrillard à monsieur Devriend
– la « pôtite » elle vous fait de ces trucs, j’aime autant vous dire que vous vous tapez les parties génitales trois fois au plafond avant de retomber…
Et au passage d’une « Mama » port de tête altier à se faire damner Audrey Hepburn herself,
lui appuyé à sa misérable devanture, il tapotait sa cendre dessus la coiffe de la fille qui ne se doutait de rien et qui passait son chemin, la misère hautaine.
Ce soir il irait déguster chez la Valentin, ses rognons en sauce, parce que çà Monsieur Devriend la Valentin pu’tain elle sait les faire !!!
Il avait faite sienne la maxime d’A. Allais qui disait :
Les gens mariés vieillissent plus vite que les célibataires ;
c’est l’histoire de la goutte d’eau qui,
tombant sans relâche à la même place,
finit par creuser le granit le plus dur.

Adorable Auguste !
Quel clown c’était !

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