(Larry Rivers: « Dutch Masters and Cigars III »).
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Wispra les appelait comme ça…
« Cohiba and c° »
pour faire court,
chez ses amis.
La femme était du genre
à vous transformer instantanément
dans ses mains
un bouquet de fleurs
en sac de pommes de terre
ou en botte de poireaux
selon…
Qu’est ce qui lui avait pris
d’offrir ces patates qui,
entre parenthèses,
lui avait coûté
la peau des paupières ?
Son mari pareil…
Elle n’aurait pas été là
que cela n’eut rien changé.
Lorsqu’il vit sa boîte de cigares
posée sur le buffet
il la traversa littéralement
pour s’en prendre un
et se l’allumer.
C’est alors qu’elle se rendit compte qu’elle était transparente,
pour lui aussi.
Elle considérait le Zao-Wou-Ki (pas mal)
au mur
faisant face à un Vasarely affreux…
Pléonasme se dit-elle
et un Georges Minne agenouillé,
pour changer !
Les pommes de terre
sur le Steinway trônaient.
Le rejeton descendit,
un air à la Delon dans Rocco et ses frères
demandant les clés de la Triumph…
Une grande lassitude s’empara d’elle.
Un mois, ça faisait un mois qu’il étaient ensemble.
Wispra se dit qu’elle ne ferait pas long feu
avec leur « charmante-gravure-de-mode-de-fils ».
Ce n’était pas son monde.
Lui niquer sa race à ce « petit-con-d’un-soir ».
Ce serait, là, sa joie, son triomphe à elle…
Mais sans plus,
ces gens n’en valaient pas la peine.