Par grande soucoupes,
flic-flac,
elles tombaient au hasard
criblant le béton du chemin
de flaques liquides :
sous les impacts répétés,
l’herbe pliait puis revenait à sa forme initiale,
la latérite explosait en poudre pâle
pour retomber rouge-brique.
Petit Diogène dans son bidon,
renversé pour ne pas prendre l’eau,
Wispra,cachée derrière la haie
n’en perdait pas une miette.
Blottie à l’abri de l’averse tropicale,
la tête au ras du sol,
humant les senteurs fugitives et particulières
des tropiques,
son oeil,
déjà photographique,
changeant la focale
elle se laissait envoûter par le spectacle.
Observant
silencieuse
les fourmis affolées
cherchant l’issue de leur terrier
entre les ruisselets tentaculaires
aux géographies incertaines.
Elle ne perdait pas de vue le jeu de cache-cache avec « les autres »
mais pour le moment elle jouissait
de la mise au point
sur les graminées, les insectes et les ruisseaux.
Le contraste du vert et du rouge.
Le martèlement des gouttes sur la tôle du fût.
La térébenthine de la mangue.
Ses sens gravaient,
à jamais.
…
Sûre qu’en rentrant,
avec sa robe trempée
et souillée de makala (*)
elle se ferait engueuler par sa mère :
- Fichue ! Ajouterait celle-ci
(toujours à dramatiser)
Flic-flac !
Elle se ramasserait sa paire de claques
sans broncher
et filerait se changer.
…
Sa satisfaction grandissait,
avec les fleuves.
Les autres,
trop couards,
ayant perdu,
devaient avoir mis le holà au jeu,
avec la pluie.
Elle pouvait rentrer à présent
ou se salir, encore,
et regarder la débâcle des Myrmidons.
Elle choisit de rester.
…
N’empêche !
Gontran aurait perdu.
Jamais ce nigaud n’aurait pensé à la chercher,
là, dans la touque servant au barbecue dominical.
…
Quinze ans plus tard,
à L’Archiduc,
Life On Mars passait dans les baffles ;
Bruxelles,
pour elle,
était en effet comme Mars.
Gontran,
devant elle et son mojito,
n’avait pas changé.
Toujours aussi empoté,
largué par sa meuf,
il s’entortillait dans un plan drague…
Pathétique.
« Flic-flac » pensa-t-elle.

(Pour Marion S.)
…
(*) charbon de bois.

(Images : Helen Levitt).

Dans la nuit
Waza silencieuse et noire
brille au loin
de ses petits yeux fixes
…
Le peu d’air,
interdit de fraîcheur,
assèche la gorge.
…
Pulsations de quelques palmiers.

…
Insectes et chauves-souris
ébouriffent le firmament
babouins et autres bêtes
sont là
invisibles.
…
Au travers du trop fin drap tendu
la table dure et étroite
de l’école Islamique
se rappelle aux vertèbres.
…
T’en ficherai des « nuits à la belle étoile » au milieu d’une réserve, en Afrique !
…
Peur,
ça oui !
D’être bouffé,
lacéré,
écartelé par quelques bêtes,
trop réelles,
trop cruelles,
aveugles en somme,
pendant la nuit.
…
Peur,
ça oui !
…

(Congo 1939, ma mère a seize ans).

Le bonhomme à la moto leur avait dit qu’elles auraient une place bien payée dans la communication :
à la télévision locale
(fraîchement créée à la capitale).
La campagne était loin d’offrir ces avantages !
Pensez donc !
Pour un salaire décent
une sécurité d’emploi,
une stabilité d’avenir
la ville offrait cette opportunité de travail,
que dis-je ?
Cette promesse d’un ailleurs !
Acheter une maison,
fonder une petite famille,
avoir des enfants et
des petits-enfants…
La vie était trop courte pour rater une telle occasion !
Elles avaient donc signé et…
- En route ma poule !
Secrétaires,
animatrices,
speakerines,
miss météo…
Bref !
Ouaga-Doudou n’avait qu’à bien se tenir ! (sic).
Elles arrivaient !

…

…

A elles la belle vie !
Tout restait à faire…
C’était du tout cuit !
Mais il faudrait se battre.

…

(crédit photo : Yves Fonck que je remercie pour ce prêt d’images).
ps : le premier qui me fait « cui-cui » en commentaire paie la tournée.

Oun’guele Oun’guele Oun’guele Yo
Oun’guele Oun’guele Oun’guele Yo
Oua-yé
Le type tapait sur sa barrière nadar
Scandant son sapajou de contrebande à la foule médusée
Se balançant dans un rythme syncopé
Zazou Oun’guele Bô
Sorte de Zanini noir
il s’époumonait
comme un beau diable
au pied de Beaubourg
à faire ses
Oun’guele Oun’guele Oun’guele Yo
Oun’guele Oun’guele Oun’guele Yo
Oua-yé
entouré de badauds indifférents
investis d’envies culturelles
du paquebot immobile.
Soudain ;
… Tchoff !
Il tape sur une banane
accrochée là,
entre casseroles et couvercles en alu
comme ultime clin d’oeil
à la ceinture de Joséphine.
Elle est loin,
la terre natale,
hein ?
Oun’guele Oun’guele Oun’guele Yo
Oun’guele Oun’guele Oun’guele Yo
Oua-yé

C’est comme ça,
je crois,
que papa se retrouva en Afrique.
…
Des fois dans des classes de garçons.

Des fois dans des classes de filles.

Mais ça c’est une autre histoire.

On a retrouvé Rokuchan,
errant.
Ils l’ont ramené tard hier soir.
…
Matin pas terrible,
barre au front,
il a l’impression
d’être un réseau de métro
à lui tout seul.

Dodes’kaden est de retour.

Saucissonné dans son filet
un méchant petit chignon
tire une conclusion stricte
à sa beauté un peu passée.
…
Phase préparatoire à ce qui va suivre
elle bichonne ses coussins de belle-mère,
dans la petite serre-véranda,
penchée avec cette grâce mécanique
si particulière
aux vieilles danseuses ;
enfarinée de poudre de riz
en petits gestes empruntés,
elle vaque,
puis,
comme sortant d’une rêverie,
elle passe à côté
dans la pièce dévolue à ses cours à domicile ;
la leçon peut commencer.
Au rythme de son accent slave
elle dirige les petites
de sa voix rauque et grave
scandant,
faisant enchaîner les figures
à la barre fixe sur le son
d’une autre époque.
…
Ami d’avant,
ennemi désormais,
le miroir,
scrupuleux délateur,
pointe les erreurs,
des petits rats !
…
Wispra fascinée
par ce personnage
d’un autre âge
mitraille au Nikon.
…

Le tableau de bord était bourré de petites lumières clignotantes
avec de jolies couleurs et des petits bruits…
Munis de son masque
pour l’oxygène
les instructions de la tour de contrôle
dans ses écouteurs,
les commandes à portée de main
il assure le vol longue distance Bruxelles-Yaoundé.
l’altitude est idéale,
le matelas de nuages déroule ses moutons sous l’avion
l’horizon est sublime et le lever du soleil sans fin.
Bardé de tuyaux,
avec un tas de petite poches sur les côtés,
ce sont les vivres,
c’est un héros.

L’hôtesse entre dans le cockpit
et dit à ma mère
qu’il faut le laisser se reposer, maintenant;
le médecin aura du retard
Nous sortons
et maman me dit que
le super Boing de papa
va bientôt arriver.
Je fais semblant de la croire,
elle pleure.

…
(Je me suis fait taguer par Florence et maintenant je dois dire sept choses VRAIES sur moi…
Comptez pas sur moi pour taguer sept autres personnes,
je suis bien élevé, moi !
(Pfff !) etc.)
Plus que trois !
Si-si !!!

…
ça ne ratait pas.
Si le type était un mauvais prof,
il était pété…
Dingue ce qu’une équation pouvait receler d’inconnues
ou les ruisseaux,les rivières se détourner de leurs cours,
sous ses yeux,
pour se jeter dans d’autres fleuves ;
le mot en italien se mettait instantanément à la place de l’espagnol,
le flamand au lieu de l’anglais, sortait
et Cortez se retrouvait contemporain de Clovis
(après tout, leurs noms commençaient tous les deux par un « C » non ?)
ceci, pour ne prendre que quelques exemples au hasard ;
c’est fou comme la matière s’effilochait en lambeaux,
en savoirs abscons,
totalement illogiques,
dépourvus de sens,
une pensée élliptique de poisson rouge, en somme.
Lui, baragouinant un sabir informe ressemblant à du hongrois ancien…
Il sentait très bien en ouvrant la bouche que la classe s’esclafferait dès les premiers mots et que ce connard,
au rictus insidieux,
par télépathie,
lui soufflait les mauvaises réponses,
il voyait ses lèvres bouger imperceptiblement :
ce type était un monstre, assurément.
L’année d’après,
si le prof. était une bête de pédagogie,
pouf !
Il se transformait en génie et en premier de classe.
E = M C carré n’avait plus de secret pour lui…
Vas-y que je te résolve l’équation,
que l’intégrale se dévoile,
que Ronsard devienne son pote
et que la tectonique des plaques s’explique.
Les orthographes de l’orycte rhinocéros
ou de l’ornithorynque n’avaient plus de secrets pour lui…
Il te récitait tous les départements
et leurs chefs-lieux sans coup férir…
Pareil pour les états d’Amérique…
Au hasard l’Arizona… Las Vegas
Le Wyoming, Cheyenne…
Le Kansas, Topeka.
Tout ceci ne laissait de l’inquiéter,
un peu.
C’est alors qu’il se rendit compte qu’il n’était qu’un tube
un tube de mercure
qui montait ou descendait en fonction du pédagogue qu’il avait en face de lui.
En fait, un simple baromètre de professeurs…
Une voix le rappela à l’ordre :
- Alors,
mon vieux,
comment expliquez-vous la pression atmosphérique à vos petits camarades ?
Nous attendons.
- Mon dieu ! Voila que ça recommençait !
…

Où était son désintégrateur ?

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